Os dias em que acreditávamos

“Éramos cegos para a realidade e no entanto achávamos ver para nós um futuro como conto de fadas”
Por Fabio Hernandez

Não. Não sei. Não sei por que estou te escrevendo. Tanto que falamos, o que dizer mais? Não encontramos respostas para nós quando isso teria ajudado, por que retornar a um assunto encerrado? Um livro. Um livro de Graham Greene tem esse nome no original. Burnt-Out Case. Caso Encerrado. Greene. Fui obcecado por ele, por seus livros melancólicos e romanticamente amargos, e nos quais a redenção final era uma possibilidade mesmo para o maior canalha. O padre abjeto e covarde de O Poder e a Glória. Ele se redime de tanta miséria em sua conduta num último instante em que dá a vida por uma causa. O mentiroso e egoísta Jones de Os Comediantes. Manco tal como House. Jones inventara histórias em que era um herói em combates. Sua única causa foi ele mesmo a vida toda. No final, morreu gloriosamente por uma causa que não era ele no remoto e sangrento Haiti. Morreu como os espartanos de Leônidas. Leônidas. Os persas iam cobrir o céu de flechas, avisaram aos guerreiros espartanos, e a resposta foi que então os espartanos combateriam à sombra.

Alguém ainda lê Greene hoje? Ele não ganhou jamais o Nobel, e numa certa altura isso me revoltou. Até Saramago levou o seu. Hoje vejo que Greene não ter recebido o Nobel foi uma homenagem involuntária da academia sueca à iconoclastia de Greene, ao seu espírito indomável e libertário. E Leônidas? Num mundo em que as pessoas são absorvidas em si mesmas, em que são capazes das maiores vilanias em nome de seu interesse pessoal, suas palavras eternas fazem sentido? Leônidas. Um guerreiro se aproxima dele. Os dois estão morrendo depois de se sacrificarem pela Grécia. "É uma honra morrer a seu lado", diz o guerreiro. "Foi uma honra viver ao seu", responde Leônidas. Um amigo. Um amigo meu. Ele me disse uma vez que seu maior sonho como profissional é ter um grupo de amigos aos quais diga no final da carreira: "Foi uma honra trabalhar ao seu lado".

Mas. Mas como sempre me perdi em digressões. Tenho algumas marcas como escritor. Sou barato, essa a principal. Jamais vou construir pirâmides literárias, e isso nunca me frustrou. Sei meu tamanho. Outra marca é a facilidade irritante com que devaneio. Com que passeio ao acaso. Com que, em suma, faço digressões.

Comecei este texto para escrever a você que não sei o que me leva a escrever a você. Um escritor de categoria não teria escrito a frase anterior. Ou teria? Nossa história teve o final que merecemos. Fiz mal a você, você fez mal para mim. Nos autodestruímos muito antes que oficialmente rompêssemos. Éramos cadávares amorosos, mas a inércia nos fez seguir em frente. Já não tínhamos nada em comum exceto as recordações. Cada um com suas coisas, os dois distantes como se vivêssemos em planetas diferentes.

Mas lá para trás. Agora sei por que escrevi. Lá para trás. Antes que nossos caminhos se bifurcassem. Queria te dizer que naquela época nos divertimos. Nós. Nós acreditávamos em nós mesmos, e o tempo provaria que era um erro. Mas mesmo assim. Os dias em que erradamente acreditávamos em nós mesmos foram ensolarados. Éramos cegos para a realidade e no entanto achávamos ver para nós um futuro como conto de fadas.

Sim. Escrevi porque gostaria que sua memória de nós dois fosse dominada pelas lembranças não de nosso fracasso, do nosso desencontro sem volta, do nosso final miserável, da nossa comprovação doída de que não tínhamos sido feitos um para o outro. E sim pelas lembranças dos dias em que acreditávamos. Quantas vezes na vida, afinal, nós acreditamos em alguma coisa, ainda que por um erro de visão?

Fabio Hernandez (fabioh@edglobo.com.br) escreve também no blog O Homem Sincero (visite em www. revistacriativa.com.br)

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Passa mal, sua trouxa que não sabe escrever e moooorre de inveja...